Ngày đi đăng ký kết hôn, Lục Thừa Chu bỗng nhiên muốn nhập hộ khẩu đứa con của dì út vào hộ khẩu của tôi.

“Dì út một mình nuôi con, người ngoài nói ra nói vào rất khó nghe. Nhập vào tên em, cứ coi như là con gái của chúng ta đi.”

Tôi bảo không được. Lục Thừa Chu đẩy tờ khai đăng ký về phía cửa sổ, giọng nói đều đều và lạnh nhạt:

“Khi nào em gật đầu, thì chúng ta mới đăng ký.”

Anh ta vứt tôi lại trước cửa Cục Dân chính, đỡ Thẩm Mạn lên xe. Đây là lần thứ 8 chúng tôi đăng ký kết hôn thất bại vì Thẩm Mạn. Anh ta tưởng rằng tôi vẫn sẽ như những lần trước, đứng ngoan ngoãn ở nguyên tại chỗ chờ anh ta. Tôi cúi đầu, thấy điện thoại hiện lên một dòng trạng thái mới. [Cô gái mình thích suốt sáu năm sắp đi lấy chồng rồi, hôm nay rất hợp để cai rượu.] Là Cố Hoài An đăng.

Tôi nhắn cho anh một tin: “Đến đăng ký kết hôn không? Cục Dân chính, trong vòng nửa tiếng nữa.” Hai mươi phút sau, xe của Cố Hoài An đỗ xịch dưới bậc thềm. Lúc xuống xe, cà vạt của anh còn xộc xệch, trong tay vẫn siết chặt tập tài liệu chưa kịp ký xong.

“Tô Niệm, em nói thật chứ?”

Tôi nhìn lấm tấm mồ hôi trên trán anh: “Có mang căn cước công dân không?”

“Mang rồi.” Anh vỗ vỗ chiếc ví da vào lòng bàn tay, rồi như sợ tôi đổi ý, vội bổ sung thêm: “Anh trốn từ buổi đấu thầu ra đây đấy, cho anh xác nhận một câu được không, em không phải đang chọc tức Lục Thừa Chu đấy chứ?”

“Không phải.” Tôi quay người đi vào trong, “Nếu anh không muốn thì bây giờ có thể về.”

Cố Hoài An lập tức bám theo: “Muốn chứ. Ai về người đó là kẻ ngốc.” Nửa tiếng sau, hai cuốn sổ đỏ chót nằm gọn trong túi xách của tôi. Cố Hoài An cứ lật đi lật lại cuốn sổ của anh, sờ đến cả dấu mộc nổi tới ba lần.

“Anh thật sự lấy được em rồi sao?”

“Sổ là thật mà.”