Cuộc điện thoại đó là dì gọi tới. Mẹ nghe máy, chưa đầy hai phút thì giọng đã bắt đầu chao đi: “Lan à, thật sao? Oánh Oánh vào lớp bồi dưỡng của Đoàn Ca múa tỉnh rồi à?” Tôi ngồi trước bàn ăn bóc cua, tay dính đầy vỏ, nghe giọng mẹ càng lúc càng nhỏ, càng lúc càng chậm. Sau đó bà nghiêng người, cầm điện thoại đi ra ban công vài bước, hạ giọng nói: “Chuyện này, để chị bàn với Đường Đường đã.”

Cuộc gọi kết thúc. Mẹ đứng nguyên tại chỗ, siết điện thoại trong lòng bàn tay, không nhúc nhích. Bố ngẩng đầu khỏi ghế sofa, tháo kính lão, nhìn bà một cái: “Ai gọi thế?”

“Dì của con.” Mẹ ngồi xuống, cầm tách trà lên nhưng không uống, “Oánh Oánh vào lớp bồi dưỡng của Đoàn Ca múa tỉnh rồi.”

Bố “ừ” một tiếng, đeo kính lại, tiếp tục xem điện thoại.

“Dì nó nói, muốn để Oánh Oánh dùng phòng làm việc của Đường Đường.”

Ngón tay bố khựng lại, ông ngẩng đầu nhìn tôi.

“Nửa năm?”

Mẹ lắc đầu: “Nói là trước mắt vào học nửa năm, sau này nếu được giữ lại đoàn thì có thể còn phải dùng tiếp.” Bố không nói gì, đặt điện thoại xuống, cầm tách trà trên bàn lên, chậm rãi uống một ngụm. Tôi đặt phần thịt cua đã bóc vào đĩa, lau tay.

Tôi có một phòng làm việc nhỏ ở tỉnh lỵ, bốn mươi sáu mét vuông, tầng hai sát mặt đường, đạp xe đến Đoàn Ca múa tỉnh mất mười lăm phút. Không phải bố mẹ cho, mà là tôi dành dụm bốn năm mới đủ tiền đặt cọc, mỗi tháng còn trả bảy nghìn hai tiền thuê, bên trong chất đầy giá vẽ, màu, khung căng và hơn chục thùng bán thành phẩm.

Cuộc gọi của dì đến đúng lúc thật. Tuần trước Lâm Oánh vừa đăng thông báo trúng tuyển lớp bồi dưỡng, tuần này điện thoại đã tới.

“Mẹ,” tôi lên tiếng, “dì nói thế nào?”

Mẹ khuấy lá trà trong cốc: “Thì nói phòng tập ở tỉnh lỵ đắt, Oánh Oánh là con gái, ngày nào cũng chạy đi chạy lại không an toàn, chỗ con ban ngày để trống, tối cũng có thể tập mấy động tác cơ bản.”

“Dì có trả tiền không?”